Klein aber fein. Auf der ersten Voralberger Buchmesse bewiesen nicht nur die Autor*innen ihre Leidenschaft für Bücher. Zauberhaft und professionell organisiert von den Autorinnen Bianca Ender und Vera Fechtig. Blogger*innen, Besucher und Besucherinnen waren den ganzen Tag vor Ort. Führten interessante Gespräche und sorgten für eine tolle Athmosphäre.

Mit dabei Rebekka John mit ihrem Debutroman "1915 - Sommer an der Somme" und ihrem neuen Abenteuerroman "Die Kojotin" In ihrem Fokus stehen starke Frauen. Es geht um Sichtbarkeit und dass Frauen mehr sind, als nur eine hübsche Hülle.

Auch in diesem Jahr wieder ein Paradies für Leseratten. Auto*innen und Verlage stellen sich vor. Unter den knapp 100 Austeller*innen fanden Rebekka John und Gabrielle Götz ein hübsches Plätzchen, um ihre Bücher zu präsentieren, mit Interessierten ins Gespräch zu kommen und mit Kolleg*innen Kontakte zuknüpfen.

Starke Frauen

Lesung in sehr schöner Athmosphäre des Champagner Kellers im Champagne Character, mit dem fabelhaften Georg Brun und der wunderbaren Gabrielle Götz.

Starke Frauen in meinen Büchern:

Da wäre Anna Sophia von Schellen sie wagt sich als Lazarettschwester in meinem Roman "1915 - Sommer an der Somme" an die Front.

Sally, Sombrero Sally, erobert in "Die Kojotin" den Wilden Westen mit Revolver und großen Träumen.

Musikalische Lesung mit Rebekka John, Gabrielle Götz und Christian Imhof. Ein fröhlicher und sehr unterhaltsamer Abend liegt hinter uns. Trotz des wunderbaren lauschigen Juni Abends war ein interessiertes Puplikum zusammengekommen.

Ein wunderbarer Leseabend im MANAS Chur.

Wenn die Berge Geschichten erzählen ...

Am Samstag stelle ich zusammen mit der Gabrielle Götz und Christian Imhof das Projekt "GRAUBÜNDEN SCHREIBT" vor!

Das Besondere: Ich bin zwar erst in Band II dabei (voraussichtlich Frühjahr 2026), aber ich freue mich riesig, schon jetzt aus meinen Werken zu lesen.

Was erwartet euch? Geschichten über starke Frauen, die ihren Weg gehen - ob an der Somme 1915 oder im Wlden Westen. Plus: ein Blick hinter die Kulissen des Schreibens in Graubünden!

Kommt vorbei, der Eintritt ist frei! Ich freue mich auf einen gemütlichen Abend mit euch.

Klein aber fein, unter diesem Motto lief am vergangenen Wochenende die Buchmesse in Wolfegg. In historischer Kulisse versammelten sich Autor*innen und Verlage um sich kennenzulernen, auszutaschen und sich zu präsentieren.

Im Buchladen Bad Ragaz stelle ich mein neues Buch "Die Kojotin vor. Euch erwarten spannende Momente in der Wüste von New Mexiko. Begleitet Sombrero Sally auf ihrer Suche nach dem Glück.

Mit dabei ist meine Kollegin Gabrielle Götz, die aus ihrem Kurzgeschichtenband "Kein Leben lang" lesen wird.

Roman

Die einsamen, trockenen Weiten von New Mexico sind nicht der richtige Ort, um sein Glück zu machen. Aber Sombrero Sally ist fest entschlossen. Sie will eine eigene Farm. Doch dafür braucht sie Geld. Goldschürfen hat ihr kein Glück gebracht. Und auch als Hure hat sie nur wenig verdient. Da sieht es schon besser aus, als sie sich anderen Gesetzlosen anschließt. Doch wird sie so ihrem Traum wirklich näher kommen?

Ein Abenteuerroman voller Atmosphäre und Feingefühl. Es ist mehr als nur ein Western. Es ist ein Roman über das harte Leben der Frauen im Wilden Westen.

Der Roman ist überall im Handel erhältlich. Jetzt auch als ebook!

Es war ein heißer Tag. Die schwüle Luft lag träge auf den bunten Blütenköpfen der Parkrabatten. Schmetterlinge und Schwebfliegen summten leise.

Es war schön. Das Bunt der Beete. Das Plätschern des Springbrunnens und die Schatten der großen Bäume, die den Park säumten.

Auf den Bänken dösten Obdachlose. Liebespaare waren auf den Wiesen verteilt. Und Kinder rannten über die Kieswege. Ein schönes Bild. Idyllisch. Könnte man meinen. Doch irgendetwas schlummerte in den Schatten. Kühle Luft schlängelte sich flach über den Boden. Vom Brunnen kommend. Von den Hecken. Dunkel und geheimnisvoll.

Ein Mann betritt den Park. Fröhlich. Aufgeweckten Schrittes geht er, als würde er erwartet, auf den Springbrunnen zu. Hockt sich an dessen Rand. Lächelt. Fischt nach einem, der darin schwimmenden Insekten.

So weit so gut. Aber was dann? Da sind wir wieder. Sie und ich. Stehen mitten in der Geschichte. Mitten im Park, beobachten den Mann. Er sieht gut aus. Ende vierzig, graumeliertes Haar, im Nacken zusammengefasst zu einem lockeren Zopf. Er wirkt alternativ. Naturliebend.

Aber finden sie die Szene nicht auch merkwürdig? Also, dass der Mann so schnurstracks auf den Springbrunnen zugeht. Er lächelt dabei. Hab ich das erwähnt. Fast wirkt es, als stände jemand hinter dem Springbrunnen und wartet auf ihn. Lächelt ihn an. Aber da ist niemand.

Ich bin Autorin. Ich könnte mir doch eine Geschichte einfallen lassen? Aber ich werde nicht schlau aus der Szene. Was denken sie? Etwas stimmt mit dem Mann nicht. Das ist klar. Er ist zielbewusst. Stoppt dann vor dem Springbrunnen abrupt und hockt sich an dessen Rand.

Hat eine Biene um Hilfe gerufen? Konnte er das hören? Vielleicht fühlen? Oder hatte es gar nichts mit dem Brunnen, mit den ertrinkenden Insekten zu tun? Dachte er gerade an etwas anderes? Etwas schönes? Lag der Springbrunnen nur zufällig mitten auf seinem Weg. Stoppte ihn. Lenkte ihn für einen Moment ab?

Das könnte sein.

Er kam vielleicht gerade von seiner Freundin. Von einer romantischen Liebesnacht. Oder vom Scheidungsrichter, der ihn endlich von der Furie befreit hat, die er 20 Jahre lang erduldet hatte.

Alles ist möglich. Im Moment noch. Aber, wenn ich es erst hier aufgeschrieben habe, dann ändert es alles. Dann ist das Seine Geschichte. Noch kann alles sein. Noch kann er total glücklich sein, ohne Grund. Einfach so.

Er ist gelöst. Im Hier und Jetzt, einfach da. Legt das halbtote Insekt auf den Beckenrand. Flüstert etwas.

In den Bäumen rauscht der Wind. Die Kinder wirbeln Staub auf, der sich langsam auf die Rabatten legt. Die Blüten mit einem grauen Schleier bedeckt.

Der Mann nimmt seinen kleinen Stoffbeutel. Er geht. Seine Unbeschwertheit lässt er zurück. Das Lächeln, das mitleidiges, etwas schmerzliches an sich hat. Sein Schritt ist langsamer. Kürzer. Überlegter.

Was ist passiert? Was könnte passiert sein? In den Augenblicken am Springbrunnen? Sie waren doch dabei. Gerade eben, mit mir. Wir standen abseits und haben den Mann beobachtet. Wir haben gemeinsam nachgedacht, was ihn denn Antrieb. Was ihn so glücklich gemacht hatte. Doch nun war sein Glück verschwunden. Schwamm, meinetwegen, auf den kleinen Wellen des Springbrunnens.

Doch das interessiert sie ja nicht. Sie sind der Leser. Sie möchten jetzt genau wissen, was passiert ist. Und was passieren wird.

Ich habe sie in der Hand. Es ist meine Geschichte. Wenn ich sie nun beende, werden sie gar nichts erfahren. Nichts über den Mann. Unbefriedigt werden sie über diese dumme Geschichte schimpfen.

Aber denken sie mal darüber nach. Sind es nicht diese Geschichten, die uns täglich begegnen? Menschen tauchen auf und verlassen die Szene. Ohne, dass wir auch nur das geringste über sie erfahren. Obwohl sie interessante Details hinterlassen. Wir hatten einen kurzen Einblick in ihr Leben.

So auch hier. Wir wissen nicht, wo der Mann herkam. Was ihn so glücklich gemacht hatte. Warum er das Insekt gerettet hat und sich selbst, ein paar Minuten später hinterm Bahnhof auf die Gleise stürzte.

Es ist traurig. Ja, das Ende ist traurig. Erschreckend. Aber wenn wir nur die Szene im Park betrachten, so ist dieser Mann zufrieden und glücklich. Wir wissen nicht warum. Er kommt und geht. Und lächelt. In den Bäumen rauscht der Wind und über die Kieswege rennen spielende Kinder.

Bertram starrte nachdenklich auf die Zeitung. Was er da gerade gelesen hatte, machte ihn nachdenklich. Natürlich war der grosse, schlanke Mann, mit dem dünnen roten Haar sowieso eher der nachdenkliche Typ. Schweigsam, als dass er je ein Wort zu viel gesagt hätte.

Er strich mit den Händen die Seiten glatt. Wischte Staubkörnchen von den Zeilen und fuhr mit den Fingern über die bemerkenswerten Worte. Seine grauen Augen sprangen von Buchstabe zu Buchstabe, ohne sie zu einem Wort zusammenzufügen. Vielleicht erschloss sich ihm dann der tiefere Sinn.

Langsam füllte der Geruch nach Buttertoast und Kamillientee das kleine Zimmer. Bertram stand auf und ging zum Fenster. Er sah von seiner Stube im vierten Stock auf die Dächer der gegenüberliegenden Häuser. Am Horizont läutete die Kirche zum heiligen Ignatius.

Für einen kurzen Augenblick verweilte er. Lauschte dem Klang der Kirchenglocken und dem darauffolgenden Stimmengewirr der Schüler, die nun in Scharen das alt ehrwürdige Schulgebäude auf der anderen Stassenseite verliessen.

Bertram schüttelte den Kopf, was die Zeitungen alles so schrieben? Und was die Menschen dann lasen und glaubten. Wenn er es nun aber anders machen würde? Wenn er nicht glauben würde? Wenn er einfach die Tatsachen, die in der Zeitung standen nicht annehmen würde? Was würde dann passieren? Waren diese Dinge dann nicht passiert? Konnte man den Tod der Nachbarin einfach leugnen und weiterhin von ihrer Existenz ausgehen?

Und die Strassensperrung? Wenn er nun die Bauarbeiten in der Liebknechtstrasse leugnete. Würden dann die grossen Bagger verschwinden? Oder stände er plötzlich vor der Baugrube und würde sich über die Massnahmen wundern?

Bertram legte sich auf seine Couch. Schwarzes Leder knarzte unter ihm. Er begann sich eine ganz neue, eine eigene Welt der Dinge auszudenken. Langsam spazierten seine Gedanken durch die Windungen in seinem Kopf.

Bilder flackerten auf und verfestigten sich. Das Gras am Rheinufer leuchtete blau. Flamingos stolzierten dazwischen herum auf der Suche nach einer seichten Uferstelle. Wie schön das aussah. Die Flamingos passten ganz wunderbar zu dem blauen Gras, das unter den hohen Pappeln fast grau war.

Im Rhein, der hier eine grosse Mulde ausgespült hatte, tummelten sich tausende Schnabeltiere. Sie kamen im Sommer immer hier her. Grillten am Flussufer und trafen Freunde und Familie.

Für Bertram war das zu viel Lärm. Er ging lieber auf der Promenade entlang. Genoss das Zirpen der Zikaden. Von hier aus konnte man die Megabauten beobachten. Kleine rosa Bagger fuhren an den Fassaden der Hochhäuser hinauf. Stapelten oben Bambuskonstruktionen für die Brücken zu den anderen Hochhäusern. Von den Brücken hingen kugelrunde Einfamilienappartments. Und alles war mit wildem Wein bewachsen.

Ja, sowas stand natürlich nicht in der Zeitung. Das fand Bertram sehr schade. Das würde ihm gefallen. Nachdenklich sah er zur Zeitung auf seinem Tisch. Er wusste, dass er gerade nur geträumt hatte und dass die Realität ganz anders aussah. Leider.

Was stand nochmal in der Zeitung? Bertram ging zum Tisch. Runzelte die rote Stirn und blinzelte die Zeilen an.

Nun brummte er. Ganz schön viel Kommunikation für einen Mann, wie Bertram. Jetzt nickte er sogar. Er atmete tief ein und schnaufte dann alles wieder raus. Er konnte es einfach nicht fassen.

Da stand, in ein paar unbedeutenden Zeilen, zwischen all den grossen Themen des Tages diese kleine, zarte Bemerkung. Dieser Literarisch kaum einzuordnente Vierzeiler. Denn mehr war es nicht. Vier Zeilen. Ein paar schnell gefundene Worte für ein Dilemma, eine Brisanz, die in Bertrams Kopf keinen Platz fand.

Wie er es auch anstellte. Sie drehte, schüttelte. Er hielt sich sogar beim Lesen die Ohren zu, damit die Worte nicht durch die Ohrmuscheln wieder hinaus rutschten.

Doch es half nichts. Sie blieben einfach nicht in seinem Kopf. Schafften es von den Augen nicht bis ins Gehirn. So gross war die Sache.

Er knabberte an seinem Buttertoast. Der Kamillientee war inzwischen kalt geworden, doch er schmeckte aromatisch und erfrischend. Die Welt da draussen wurde immer leiser. Die Schulkinder waren längst zu Hause und auch die Kirchenglocken schwiegen. Alles schwieg.

In der Stille fanden die Worte auf einmal Raum. Sie erhoben sich von der Zeitung. Lösten sich Buchstabe für Buchstabe leise knisternd vom Papier und schwebten durch das kleine Zimmer.

Die Hand nachdenklich am Kinn, ging Bertram auf die Wörter zu, die nicht zurück wichen. Die nun, wo sie endlich einen Platz gefunden hatten, diesen nicht mehr verlassen wollten. Sie plusterten sich auf, diese Wörter.

Was dachten sie denn, wer sie waren? Die Schlagzeilen oder die Titelstory? Nein. Das ging Bertram nun doch zu weit. In seinem Kopf hatten sie kein Platz gefunden und dieses Zimmer gehörte ihm. Hier wollte er allein sein. Allein in der Stille. Doch die Worte waren präsent, schienen fast laut in ihrem Dasein.

Jetzt wurde es ihm zu viel. Entschlossen öffnete er das Fenster und nahm seinen kaum benutzten Fön. Und die Worte wehten davon.

Ein Vierzeiler. Unbedeutend, von Seite 3 in die Welt hinaus. Vielleicht würde er einen besseren Platz finden, als in der Tageszeitung. Bertram hoffte es für ihn.

Er schloss das Fenster, nahm die Zeitung zur Hand und vertiefte sich in den soeben gewonnenen Platz.

Was war das für ein schöner Tag. Der Himmel leuchtete in einem strahlenden Blau. Kleine weisse Wölkchen tanzten am Horizont über die fernen Bergkämme. Es duftete nach Flieder und um die Holunderbüsche summten die Hummeln.

Johanna liess sich aber von diesem Wetter nicht trügen.

«Meist sind es die unscheinbaren Tage, die ruhigen, sonnigen Tage, von denen keiner glaubte, dass etwas Aufregendes passieren würde», sagte sie. Die Nase tief über dem heissen Asphalt.

Johanna Besenstiel-Bürger war das dritte Kind ihrer Eltern und das Letzte, wie ihre Mutter ihr immer wieder beteuerte. «Wenn ihre älteste Schwester Sybilla so gewesen wäre, wie Johanna, wäre sie sicher ein Einzelkind geblieben», sagte ihre Mama immer. Das war ja klar, weil sie perfekt war. Also Johanna. Und das wusste sie genau.

Dem Asphalt einstieg mit der Hitze ein scharfer, stechender Geruch. Aber Jo, wie sie genannt wurde, hielt das nicht ab. Sie war nämlich etwas auf der Spur.

Sie holte die Lupe aus ihrer Hosentasche und betrachtete die kleine feuchte Spur genau. Nachdenklich lutschte sie an ihren roten Lolly.

Gertrude kam näher und roch an dem kleinen Klecks, den Jo gerade untersuchte. Interessant wardas ganze nicht. Also schmiegte der Kater sich schnurrend unter Jo hindurch, die den Po in die Luft streckend über dem Asphalt vor ihrem Haus kroch und einen Fleck betrachtete, der ihr höchstwahrscheinlich kurz zuvor aus dem Mund getropft war.

Da stampften zwei grosse, braune Schuhe an ihr vorbei. Blieben stehen und drehten sich zu dem kleinen Mädchen mit dem wilden Strubbelhaar um.

«Na, hast du etwas entdeckt?», sagte ein Mann, weit über den Schuhen. Seine Stimme sank weich und klebrig zu Boden und legte sich kalt über Johannas Schulter. Gertrude sprang fauchend zur Seite undentschied sich zur Flucht in die nahen Holunderbüsche.

Der Mann zündete sich eine Zigarette an. Zog an dem glühenden Stängel und grinste auf das Mädchen herab.

«Wenn du was findest, sag mir Bescheid. Ich bin nämlich auch ein Detektiv.» Er tippte sich gegen die Nase und zwinkerte Jo zu, dann ging er weiter. Die ganze Zeit hatte sie von unten zu dem Mann empor gesehen. Er war gross, sehr gross und seine Schuhe waren mindestens so lang, wie ihre Arme gewesen. So einen Mann hatte sie noch nie hier gesehen.

Und da war noch etwas. Jo hatte sich jede Einzelheit des Mannes eingeprägt. Denn das tun richtige Detektive so. Und Detektivinnen tun das erst recht.

An der Hose des Mannes hatte Johanna dunkle Flecken gesehen. Vielleicht Blut. Das konnte man so aber nicht mit Bestimmtheit sagen, ohne genauere Untersuchung.

Die Hose war blau, jeansblau. Wahrscheinlich hatte der Mann gedacht, dass man daran Flecken nicht so gut erkennen würde. Falls, das was er getan hatte, für Flecken gesorgt hatte. Johannes Mutter sagte das immer, also das mit den Flecken an Jeans.

Johanna musste handeln. Schnell sprang sie auf und drehte sich um. Wo war er hergekommen? Wo ging er hin? Was sollte sie nun tun? Ihm folgen, oder sehen, welche Tür des Mehrfamilienhauses gerade ins Schloss fiel?

Doch zu spät. Die Tür war bereits laut knallend in irgendein Schloss gefallen. Ohne, dass Johanna bemerkt hatte, welche Tür es war.

Na dann war die Sache klar. Sie schnappte sich ihren Roller und sprang im Laufen darauf. Der Roller sauste um die Häuserecke und genau hinein in Frau Sagebaums vollen Busen.

«Na, Na, Johanna Besenstiel-Bürger, wo willst du denn hin? Und Gertrude hast du auch dabei?» Frau Sagebaum richtete ihre Kleidung und drückte sich die Frisur wieder zu recht. Obwohl Johanna gar nichts mit ihrer Frisur getan hatte.

Mittwochs kam sie immer, um sich um Oma Habenknecht zu kümmern. Was sehr nett war von Frau Sagebaum, fand Jo. Das war allerdings das einzige, was Jo an der üppigen Damen nett fand. Denn Frau Sagebaum war immer sehr streng, wenn es um Kinder ging. Zu laut. Zu klebrig. Zu dreckig. Zu unordentlich. Über Katzen dachte sie übrigens genauso.

Gertrude konnte Frau Sagebaum seinerseits auch nicht leiden, weil sie einmal gemeint hatte, das Gertrude kein richtiger Name für einen schwarzen Kater sei. Das hat ihr Gertrude nicht verziehen. Denn er mochte seinen Namen.

Gertrude und Johanna machten für gewöhnlich einen grossen Bogen um Frau Sagebaum, wenn sie mittwochs zu Oma Habenknechtzum Helfen kam. Dass heute schon wieder Mittwoch war, wurde ihnen beiden aber erst jetzt klar.

Meistens streiften sie gemeinsam umher. Krochen durch die Büsche, stiegen in Keller ein und kletterten auf Bäume, um von dort die Leute zu beobachten. Obwohl Gertrude eigentlich Oma Habenknecht gehörte. Doch die war sehr alt und fast blind. Die kletterte ganz sicher nicht mehr auf Bäume oder stieg in Keller ein. Das musste schon Jo machen und ihr dann davon erzählen. Dann freute sich Oma Habenknecht und lachte und klatschte in die runzligen Hände und sagte Sachen, wie «Nein, das Kind», oder «Sowas aber auch», und «das habe ich früher auch gern gemacht.»

So lange Gertrude abends da war und ihr die kalten Fussknöchel wärmte und morgens die fette Kondensmilch schleckte, die sie nur für ihn kaufte, war für Oma Habenknecht alles gut so, wie es war. Und für Johanna und Gertrude auch.

«Also? Wo wollt ihr denn so schnell hin, dass ihr alle Passenten umfahrt. Hast du etwas angestellt Johanna Besenstiel-Bürger?», fragte Frau Sagebaum noch einmal und zog ihre nachgemalten Augenbrauen weit nach oben.

«Ich? Nee. Wir wollen nur so rumfahren», stammelte das Mädchen. Und rollte langsam an der runden Frau vorbei. Gertrude schlich durch die Büsche, in die er sich geflüchtet hatte, ihr nach. An der grossen Strasse sah Johanna sich um. Doch der Mann war weg.

«So ein Mist. Nun bleibt nur eins. Ohren und Augen offen halten», sagte sie mit erhobenen Zeigefinger zu dem Kater.

«Der hatte sicher nichts Gutes im Sinn.» Jo kreiste den Lolly im Mund herum und kniff dabei ihre dunklen Augen zu schmalen Schlitzen zusammen. Das tat sie immer, wenn sie nachdachte. Und sie musste nachdenken. Und zwar ganz schrecklich viel.

Johanna sass auf der kleinen Bank unter Oma Habenknechts Fenster und ass Sahnebonbons. Die hatte sie von Oma Habenknecht bekommen, als Frau Sagebaum gegangen war, weil Jo immer so schön auf den kleinen Kater aufpasste.

«Gertrude ist schon ein liebes Tier», sagte Oma Habenknecht und streichelte das samtige Fell des kleinen Katers.

Oma Habenknecht war mit Frau Sagebaum aus der Tür getreten. Hatte sich auf die Bank gesetzt und sanft gelächelt, bis Jo zu ihr kam. Nun sassen sie beide da, lutschten Sahnebonbons und lächelten zufrieden.

«Was, wenn ich dir ein Geheimnis verrate, Oma Habenknecht», sagte Jo nachdenklich.

«Ja, was denn. Hat sie denn Geheimnisse?»

«Ja, klar. Jede Menge.»

«Und nun willst du eines mit mir teilen?» Oma Habenknecht legte den Kopf schief und sah zu Johanna. Die nun gar nicht mehr sicher war, ob das eine gute Idee war. Geheimnisse muss man für sich behalten. Eigentlich. Aber, was wenn Oma Habenknecht etwas wusste? Jo überlegte.

«Ich glaube, ich habe einen Verbrecher gesehen. Einen richtigen Verbrecher», sagte sie nachdrücklich. Oma Habenknecht schlug sich mit den Händen auf die faltigen Wangen.

«Nein, was du nicht sagst. Wo denn?»

«Na, hier», antwortete Johanna. Dann erzählte sie Oma Habenknecht von dem grossen Mann mit der Jeanshose und den grossen braunen Schuhen.

«Fünf Meter war der gross?», fragte Oma Habenknecht.

«Mindestens. Und stechende Augen hatte der. Als er an der Zigarette zog, brannte die fast ganz ab. Mit einem Zug.» Johanna war sich sicher, der Mann war ein ganz linker Vogel.

«Und was hat er verbrochen?»

«Das weiss ich ja nicht. Leider war ich zu spät. Aber irgendwo hier ist etwas geschehen und ich werde es herausfinden. Ich und Gertrude», sagte Johanna, stand auf und nahm ihr Vergrösserungsglas in die Hand.

«Und dann, Oma Habenknecht, werden wir den Verbrecher fangen. Und du brauchst dich nicht zu fürchten.» Jo drehte sich auf dem Absatz um und ging ein paar grosse Schritte am Haus entlang, um nach Spuren zu suchen. Gertrude sprang vom Schoss der alten Frau und tippelte hinter der Meisterdetektiven hinterher.

Und da war es auf einmal. Aus einem der Fenster über Johanna kam ein Schrei. Markerschütternd, verzweifelnd und vor allem, klang er nach einem Verbrechen. Nun war keine Zeit zu verlieren. Johanna stiess die Tür zur Nummer 13 auf und rannte, von Gertrude gefolgt die Treppe in den zweiten Stock hinauf. Nach Luft schnappend stand sie vor der offenen Wohnungstür von Lohmanns.

Peter Lohmann sass Zähne knirschend auf der Treppe.

«Jetzt spinnt sie völlig», sagte er und zeigte auf die offene Wohnung. Jo runzelte die Stirn. Sie verstand nicht, was Peter meinte.

Peter war etwas älter, als Johanna. Trotzdem spielte er ab und zu mit ihr. Zumindest, wenn sie auch Fussball spielen wollte. Das ging prima auf dem grossen Platz vor ihrem Haus. Oma Habenknecht schaute dann den beiden zu und gab den Schiedsrichter.

Mitfühlend legte Johanna ihren Arm um Peters Schulter.

«Was ist denn los?», fragte sie.

«Ach. Ist nur wegen der Hausaufgaben, und wegen der Schulnoten auch. Die Lehrerin hat mir einen Brief mitgegeben.» Peter blinzelte Tränen weg. «Nun schmeisst sie meine ganzen Spielsachen in einen grossen Sack. Fortwerfen will sie alles, und das nur weil ich ab und zu in der Schule gefehlt habe und die Hausaufgaben habe ich auch meistens nicht.» Peter schniefte und wischte sich den Rotz mit dem Handrücken weg.

«Und das Verbrechen?», fragte Jo.

«Welches Verbrechen? Was meinst du?»

«Na ist denn kein Verbrechen passiert? Da war doch der Schrei und vorhin der grosse Mann.»

Peter dachte nach. «Nee, ein Mann war nicht hier, glaub ich. Aber meinst du nicht auch, dass es ein Verbrechen ist, wieviel Zeit uns die Schule stiehlt? Blöde Schule. Blöde Hausaufgaben.» Peter stand auf.

«Komm lass uns gehen. Wir finden schon dein Verbrechen.» Enttäuscht schleppte sich Jo die Treppe wieder runter. Und da entdeckte sie etwas an Peters Hals.

«Was ist das?», fragte sie.

«Och das. Das ist nichts. Nur ne Schramme», antwortete Peter und rieb sich verlegen mit Hand über die Stelle.

Doch da war nicht nur eine Schramme. Jo hatte ganz genau gesehen, dass da auch ein dicker blauer Fleck war. Peter zog aber seinen Kaputzenpulli hoch und Jo sah nun nichts mehr.

«Ach, ich muss dann auch mal los», sagte Peter plötzlich und rannte aus der Tür davon.

War das nun ein Fall für die Detektivin? Jo nickte zu Gertrude und rannte hinter Peter hinterher.

Eigentlich mochte sie Peter. Den etwas schlacksigen, blonden Jungen aus Nummer 13. Er war nett zu ihr und spielte sogar mit ihr, obwohl sie kleiner war, als er. Doch nun verhielt er sich verdächtig. Dass er so davon rannte, das hatte was zu bedeuten.

Sie wusste, dass Peter öfter die Schule ausfallen liess um sich dann auf dem Markt oder am Bach herum zutreiben. Das hatte er ihr einmal erzählt. Aber ob die Schule ein Verbrechen war, oder vielleicht doch eher, dass man einfach nicht zur Schule ging, das war eine schwierige Frage, fand Jo. Und jetzt hatte sie keine Zeit darüber nachzudenken.

Sie rannte keuchend hinter Peter hinterher. Der weiter vor ihr in eine kleine Strasse einbog. Als Johanna und Gertrude die Strasse erreichten, standen sie vor mindestens zwanzig Garagen.

Jo kratzte sich das wirre Haar. Sie kauerte sich zwischen zwei Garagen und beobachtete den Platz. Gertrude schmiegte sich an ihr Bein und schnurrte leise. Die Sache war geheimnisvoller, als sie erwartet hatte.

War Peter in einer dieser Garagen verschwunden? Was hatte er vor? Ihr Herz klopfte wild in ihrer Brust.

Zwei grosse, braune Schuhe betraten den Platz. Jo hielt die Luft an. Sie hielt Gertrude sanft an sich gedrückt und duckte sich in die Büsche vor denen sie gehockt hatte.

«Das ist er», flüsterte sie Gertrude ins Ohr. Der schwarze Kater drehte sich um und leckte Jo die Wange.

Langsam ging der Mann zu einer Garage. Dann blieb er stehen und sah sich um. Drei Garagen weiter entdeckte Jo ein blondes Haarbüschel. Peter! Auch er beobachtete den Mann.

Quietschend öffnete der Mann die Garage und schloss sie schnell hinter sich. Peter huschte zur Tür. Er lauschte. Nun schob er die Tür einen Spalt breit auf.

Johanna hielt die Luft an. Was konnte sie tun? Peter verpfeifen? Bestimmt gehörte er zu dem Verbrecher. Denn das er ein Verbrecher war, war Jo nun klar. Anders konnte das gar nicht sein.

Eine Hand griff blitzschnell aus der Tür und riss Peter hinein. Jo sah noch, wie ihm das Entsetzen im Gesicht stand. Vielleicht, gehörte Peter doch nicht zu dem Verbrecher.

Wie es auch war. Jo musste etwas unternehmen. Sie schlich sich zur Garage. Jetzt hörte sie Stimmen. Es polterte. Anscheinend wollte Peter abhauen. Der Mann folgte ihm und stiess dabei Sachen um.

Schritte stürmten auf die Tür zu. Jo riss die Tür weit auf, um, wie sie hoffte, Peter die Flucht zu ermöglichen. Dann stiess sie die Tür blitzschnell wieder zu. Sie klemmte einem kleinen Ast unter die Tür.

«Das wird nicht lange halten», rief Peter ausser Atem. Er nahm einen grösseren Ast und schob diesen als Keil dazu. «Und nun weg hier.»

Er packte Jo am Arm und sie rannten und rannten und rannten, bis sie am Bach waren.

Hier endlich konnten sie sich ausruhen.

«Was ist bloss los?», fragte Johanna, die nun ganz rot im Gesicht war. Und da erzählte ihr Peter, was wirklich passiert war.

Er hatte einige Sachen in der Garage aufbewahrt. Sachen, die er zuvor, ohne sie zu bezahlen, aus dem Laden mitgenommen hatte. Vor ein paar Tagen, war ihm dieser Mann gefolgt. Er hatte ihn bald eingeholt und am Genick gepackt, daher der blaue Fleck. Doch Peter konnte sich befreien. Doch nun suchte ihn der Mann überall. Er war heute schon bei ihm zu Hause und hat seiner Mutter davon erzählt. Seine Mutter hat aber nichts gefunden.

«War ja klar. Ich hab die Sachen ja in der alten Garage deponiert. Bin ja nicht blöd», sagte er.

«Meinst du, der ist von der Polizei?», fragte Jo.

«Nee, der ganz bestimmt nicht. Ich glaube, der will mir nun die Sachen stehlen.»

Jo dachte nach.

«Das ist aber auch ganz schön blöd von dir, die Sachen einfach so zu nehmen, ohne bezahlen. Dann bist du ein Dieb.» Johanna kratzte sich das Kinn.

«Aber wenn du versprichst, das nicht mehr zu machen, ich glaube nämlich nicht, dass du ein Verbrecher bist, dann helfe ich dir.»

Peter schwor, hoch und heilig, beim Namen seiner Mutter, Brunhilde. Das reichte Johanna.

Sie rannten zurück zu den Garagen. Der Mann klopfte gegen die Tür. Noch hielt der Keil.

«Komm, wir müssen den Ladenbesitzer holen und die Polizei.»

War das eine Aufregung gewesen. Johanna sass bei Oma Habenknecht auf der Bank und erzählte ihr die ganze Geschichte. Naja, fast die ganze Geschichte. Dass Peter die Sachen geklaut hatte erzählte sie nicht.

«Und denk dir, als die Polizei die Tür öffnete und den Mann herausholte, da war das doch ein lang gesuchter Verbrecher. Ich hab es dir ja gesagt, das der ein Verbrecher ist. Das hab ich gleich gesehen und Gertrude auch.»

Zufrieden lag der Kater auf Oma Habenknechts Schoss und schnurrte.

«Und war er wirklich fünf Meter gross?», fragte Oma Habenknecht lachend.

«Nee, aber gross war er schon. Das kannste mir glauben.»

Johanna streckte ihre Hand nach Gertrude aus und streichelte den Kater.

«He da?», rief eine raue Stimme in den Nebel.

«He da», antwortet eine andere Stimme. Viel leiser und zarter und weit unten.

Das Meer hielt seinen Atem an und vergass für einen Moment das Rauschen, als Kuckuck durch den dichten Nebel rief.

«Bist du da?»

Sie lauschte in die graue, feuchte Luft. Ein leises Flattern nährte sich.

«Endlich, da ist sie. Kuckuck, sei dank. Ein Mensch, ein Mensch aus Fleisch und Blut und in geringelten Socken.

«Aber was ist denn los, Gerlinde? Du siehst ja völlig aufgewühlt aus.» Das Mädchen streckte die Hand nach der Taube aus und streichelte ihr sanft über die Federn, die sich im Nebeldunst in alle Richtungen aufzurollen schienen.

«Dieser Nebel. Dieser Nebel. Nein, ich halt das nicht mehr aus. Gerlinde schwankte und taumelte. Schliesslich liess sie sich vor Kuckuck auf den Boden fallen.

«Oh, herrje, was mach ich jetzt bloss? Gerlinde, wach doch auf. Wo ist denn überhaupt der Leuchtturm?» Kuckuck versuchte im dichten Nebel etwas zu erkennen.

«Sieh nach oben», sank eine Stimme langsam durch den Dunst auf sie herab.

Kuckuck nahm Gerlinde auf den Arm und stand auf. Sie atmete tief ein und sah hinauf in ein Meer aus grauen Wolken. War da ein kleiner, schwacher Schein. Der Nebel schien zu leuchten. Vielleicht blinzelte die Sonne durch ihn hindurch?

«Kuckuck. Ich bin hier oben», rief Rolli hinunter, «hier oben».

«Nein, ist das ein schrecklicher Nebel. So zäh, wie tausend Fässer Honig», schimpfte Kuckuck vor sich hin. Sie tastete sich langsam den Kiesweg empor in Richtung Leuchtturm, wie sie hoffte.

«Rolli, wo kommt denn bloss dieser Nebel her?»

Endlich hatte sie die Rundungen des Leuchtturms erreicht. Sie tastete sich an den feuchten Steinen entlang. Gerlinde keuchend auf dem Arm. Als sie die Tür gefunden hatte, schlüpfte das Mädchen hinein.

Im Leuchtturm war es ganz still. Über die Stufen waberte weisser Dunst zur Tür hinaus.

Kuckuck stieg vorsichtig darüber hinweg. Die Treppe drehte sich Runde um Runde den Turm hinauf. Von oben hörte Kuckuck leises Poltern.

«Rolli?», rief sie.

«Komm rein. Komm rein», sagte Rolli und schoss in seinem Rollstuhl an ihr vorbei. In seiner kleinen Kombüse, wie er liebevoll die Kochnische nannte, köchelte etwas in einem grossen Topf.

«Das riecht aber streng», sagte Kuckuck.

«Muss es auch.» Rolli schüttelte etwas Salz in den Topf. «Leider ist mir da ein Missgeschick passiert.

Also, es fing alles mit einer kleinen Nebelbank an. Heute morgen. Ich bin natürlich gleich zum Signalfeuer gerollt. Und dann hab ich das Nebelhorn betätigt. Man weiss ja nie.

Doch da röchelte etwas zurück. Jemand antwortete auf das Nebelhorn. Und es kam direkt aus der Nebelbank. Ehrlich.

Gerlinde war natürlich nicht begeistert. Sie kann das laute Tröten des Nebelhorns nicht ertragen. Das ist für ihre feinen Ohren zu viel. Das kannst du dir sicher vorstellen.»

Kuckuck nickte und streichelte Gerlinde über die Flügel. Die Taube blinzelte und seufzte. Dann schmiegte sie sich noch mehr an das Mädchen an.

«Und was war es?»

«Was war was?», fragte Rolli und rührte im Kessel.

«Na das Röcheln», antwortete Kuckuck. Sie setzte sich auf den alten Küchenstuhl am Fenster, von dem aus man über den Nebel hinweg sehen konnte.

«Das Meer ist verschwunden», stellte sie erschrocken fest.

«Wann es nur das wäre», seufzte Rolli. Er rollte zur Balkontür. Nun sah Kuckuck, was Gerlinde so erschüttert hatte. Vor der Tür stand ein Pferd.

«Aber Wie ist das denn hierher gekommen?», fragte sie.

«Es muss sich im Nebel verirrt haben. Erschöpft hat es sich dann wohl auf die Nebelbank gesetzt. Und Als es das Nebelhorn gehört hat, hat es geantwortet. Leider tat der Nebel dem Tier gar nicht gut. Schrecklich erkältet hat es sich. Hustet und Halsweh hat es.»

Kuckuck sah nach draussen. «Das arme Tier.»

« Das arme Tier? Das arme Tier? Und was ist mit mir? Um mich wird sich nicht gekümmert. Ohnmächtig bin ich. Aber nein, da wird für ein röchelndes Pferd Suppe gekocht. Und der Nebel, der schreckliche Nebel wird mehr und mehr.» Gerlinde drehte sich auf Kuckucks Händen im Kreis. Und liess sich theatralisch fallen.

«Aber ich sehe doch auch nach dir», sagte Rolli. «Du weisst doch aber auch, das so eine Nebelgrippe nur mit Nebelsuppe besser wird. Und dazu muss ich eben Nebelkraut kochen.

Mit Kartoffeln und Salbei, hmmm. Das schmeckt gut.» Rolli lächelte. Er schob sich die Strickmütze auf dem Kopf zurecht, kostete die Suppe, die in kleinen Dunstfetzen vom Löffel tropfte und schloss träumerisch die Augen.

«Nebelsuppe, da stecken tausend Träume drin», sagte er nun leise zu Kuckuck.

«Aber das Pferd?» Kuckuck sah vom Löffel zum dem grossen, braun geschecktem Tier, das zur Tür hinein sah.

Seine Augen waren glasig und der Kopf hing schwer am Hals herunter.

«Nebelsuppe hin oder her. Auch wenn der Nebel hier drin fast noch dichter ist, als draussen, man muss was gegen die Halsschmerzen tun. Bei der kalten und feuchten Luft wird das nicht besser und die Suppe kann es dann auch nicht schlucken.» Kuckuck zog ihre dicke Strickjacke aus. Im Leuchtturm war es warm, da brauchte sie die eh nicht.

Sie wickelte die Jacke um den Hals des Pferdes. Gerlinde war empört auf den Ofen geflattert. Nun kümmerte sich auch noch das Mädchen um das Pferd. Und dann, wenn es gesund war, das, das Tier, sollte es dann etwa bleiben?

Gerlinde räusperte sich vernehmlich. Drehte allen den Rücken zu und machte es sich um Strickkörbchen bequem.

Nun schlürfte das Pferd Suppe aus dem grossen Topf.

«Ein Benehmen ist das.» Die Taube plusterte sich auf und begann das ihre Federn in Ordnung zu bringen.

«Meinst du es wird bald besser?», fragte Kuckuck.

«Klar doch.» Rolli nickte. Er goss sich und Kuckuck Tee ein. Dann sassen sie beieinander und beobachteten die kleinen Wölkchen, die aus den Teetassen stiegen.

«Du, Rolli?»

«Ja?»

«Kommt der Nebel immer von der Suppe?», fragte Kuckuck. Rolli kratzte sich den wilden Bart.

«Hmmm. Manchmal. Manchmal ja. Manchmal nein. So ist das mit dem Nebel. Man weiss nie wann er kommt. Woher er kommt. Und was er mitbringt.»

Vor dem Leuchtturm wurde der Nebel immer dichter, während sich drinnen die Schwaden langsam völlig auflösten.

Leise schnarchte Gerlinde in ihrem Körbchen und träumte vom Stadtleben und dem guten alten Zeiten.

Nach der dritten Tasse Tee, die Rolli und Kuckuck fast völlig schweigsam getrunken hatten, löste sich auch draussen der Nebel auf. Das Meer kehrte zurück und mit ihm die Wellen und die Sturmvögel.

Kuckuck sah auf den Balkon.

«Jetzt ist es weg.»

«Ja. Es ist weg. Aber deine Jacke hat es da gelassen.» Rolli nahm die blaue Strickjacke und brachte sie Kuckuck.

Das Mädchen roch daran. Sie duftete nach feuchten Gras, Blumen und nach einem Pferd.

Kommen Sie. Setzten Sie sich. Nehmen Sie sich ruhig die Zeit. Es ist so ein schöner Tag heute. Ich weiß zwar nicht, ob es bei ihnen jetzt auch ein schöner Tag ist. Aber meiner Meinung nach ist jeder Tag ein schöner Tag, auf seine ganz spezielle Art. Warum dieser schön ist? Schließen sie die Augen. Riechen sie die feuchte Luft des Waldes? In den Bergen hängt dicker Nebel, aber hier unten ist die Luft frisch und klar. Das tut richtig gut. Was ich hier tue? Nun ja, ich sitze hier auf dieser Bank, schaue mir die Berge an und lausche. Sehen sie, ich bin eigentlich Schriftstellerin. Ich wollte etwas schreiben. Darum sitze ich auf dieser Bank und lasse mich inspirieren. Dabei werden meine Nieren kalt und die Knie steif. Aber das nimmt man gerne in Kauf. Und da, sehen sie, da passiert schon was.

Letzte Nacht haben sich diese merkwürdigen Fische aus dem Fluss erhoben. Und nun schweben sie, wie Skulpturen über dem Wasser. Das wirklich merkwürdige daran ist doch ganz offensichtlich. Kein Fisch ähnelt dem anderen. Es sind völlig unterschiedliche Geschöpfe, zwar alles Fische, aber völlig anders. Was bewegte sie nun ihr vertrautes Element zu verlassen, gemeinsam? Ein verrückter Schwarm Vielgesichtiger.

Der Bürgermeister war sofort zur Stelle. Er stand in seinem gelben Tweedanzug auf der Brücke und wedelte mit seinem Regenschirm. Er hat, als Mann von Welt, immer einen Schirm dabei. Und auch der Anzug zeichnet ihn als weltgewandt aus. Es war ein schönes Schauspiel. Ein Fisch nach dem anderen entstieg dem Fluss. Erst auf Augenhöhe mit dem Bürgermeister verweilten sie. Der Bürgermeister wedelte mit seinem Schirm nach den Tieren. Er ist ein Mann der Ordnung. Wo er ist, hat Ordnung zu sein. Und Fische gehören in den Fluss.

Sein hellgelber Anzug leuchtete im fahlen Mondlicht. Für die drei Bläser vom Musikverein, die gerade das hiesige Lokal verließen, wirkte es, als tanze der Mann im Mond auf ihrer Brücke. Er dirigierte seine Tänzer im Hintergrund, die Fische, und vollführte dabei eine grazile Drehung auf einem Fuß. Doch in Wirklichkeit lehnte er sich angestrengt über die Brückenbrüstung. Auf einem Fuß balancierend, den anderen auf Hüfthöhe, als Gegengewicht zum wedelnden Arm. Er werde sie ausbürgern lassen. Schimpfte er. Wer sich nicht an die Ordnung der Gemeinde hält, muss mit einer Ausweisung rechnen. Doch der Bürgermeister redete vergeblich. Denn Fische sind bekanntlich stumm. Und in diesem Fall wohl auch taub. Sie ließen sich zumindest nicht von dem kleinen gelben Mann beeindrucken. Statt dessen drehten sie sich mit dem Wind und zeigten dem schockierten Bürgermeister die Schwanzflossen.

Inzwischen waren die Bläser heran gekommen und erkannten auch gleich das vertraute Gesicht ihres Oberhauptes. Sie grüßten freundlich und versuchten den Mann zu beschwichtigen. Doch dieser war nicht zu beruhigen. Er deutete mit wilden Gesten auf den bunten Schwarm Fische neben der Brücke.

Das kann doch nicht sein. Neben der Brücke schwebte ein Schwarm kunterbunter Fische. Sie schillerten in den prächtigsten Farben, als die ersten Strahlen der aufgehenden Sonne auf ihre Schuppen fielen. Die Bläser waren sofort nüchtern. Die frische Luft und das grandiose Schauspiel hatte auch den letzten Tropfen Rotwein verscheucht. Staunend standen die drei Männer auf der Brücke. Die drei Bläser vom örtlichen Musikverein waren der harte Kern. Es gab nämlich nur noch sie. Der ganze Verein bestand aus diesen Drei, Trompete, Posaune und Horn. Doch sie ließen sich nicht als Verein vertreiben. Immerhin gab es den Verein schon 125 Jahre! Auch wenn ihre Konzerte nur noch sehr spärlich klangen, hielten sie starrsinnig an den alten Traditionen fest. Manchmal war es das reinste Jammerspiel. Beim Weihnachtskonzert in der Kirche haute der Organist, der die Bläser unterstützte, so kräftig in die Tasten, wie er nur konnte. Doch er schaffte es nicht die Leere zu füllen.

Nach jeder Probe versammelten sich alle drei Mitglieder im Lokal und tranken gemeinsam bis in die Morgenstunden. Dann traten sie den Heimweg an und sahen in dieser Nacht die Fische und ihren Dirigenten. Sofort holten sie ihre Instrumente aus den Taschen und stellten sich auf die Brücke, um das Wedeln des Bürgermeisters klangkräftig zu unterstützen.

Der Wind drehte sich. Und der Schwarm wand sich den Musikern zu. Anscheinend waren sie doch nicht taub.

Vielleicht aber mochten sie nur die Schulkinder. Gerade kamen sie mit ihren Rucksäcken um die Ecke. Noch war es Zeit bis der Schulbus sie abholte. Also warfen die Kids ihre Sachen auf die Brücke, verteilten Pausenbrote und lauschten der Musik. Dass der Bürgermeister noch immer in zähen Verhandlungen mit einem Schwarm fliegender Fische stand, interessierte sie weniger. Allein die Vielfalt der Tiere faszinierte die Jugend. Dass diese Tiere eigentlich ins Wasser gehörten, schien sie keineswegs zu stören. Rege diskutierten sie die Farbvariationen. Ob Ton in Ton grün-blau, oder die gelb-orangen Pastelltöne gefielen, war nicht der Punkt. Jeder Fisch war einzigartig. Die Strukturen der Schuppen, die bei einem Fisch stark an eine Alpkuh erinnerten, bei einem anderen an eine Frühlingswiese, begeisterte die Kinder. Noch bevor sie ihre Brote aufgegessen hatten, nahmen sie Papier und Stifte aus den Schultaschen und malten Regenbögen aus Fischen, leere Fischernetze mit glücklich darüber hinweg fliegenden Fischen und ein Augustfeuerwerk aus bunten Fischen. Im Hintergrund spielte die Dreimannkapelle sämtliche Fischerlieder, die sie konnte und der Bürgermeister…. Ach der Bürgermeister, er versuchte nun verzweifelt vom Flussufer aus die abtrünnigen zur Umkehr zu bewegen. Kleine Nieselregen ließ er empor spritzen, doch es half nichts. Unberührt schwebte der Fischschwarm über dem leise plätschernden Fluss. Es war zum verzweifeln. Er würde doch nicht etwa versagen? Auf der Höhe seines Erfolges beweisen, dass er nicht für die vorgesehene Ordnung sorgen konnte? Was würden nur die Bürger denken?

Doch die Bürger dachten nicht über den Bürgermeister nach. Sie waren viel zu beschäftigt die Fische zu bewundern. Welch ein Mut sie hatten. Einfach aus ihren bekannten Gefilden ausbrechen und Neues wagen! In einer ihnen ganz fremden Welt. Nie zuvor hatten sie diese Welt so gesehen. Aus dem Fluss heraus, durch die Wasseroberfläche muss alles nur verzerrt wahrnehmbar gewesen sein. Und doch haben sie diese Grenze der Elemente durchstoßen. Fabelhaft! Einfach fabelhaft.

Langsam ging die Sonne hinter den Bergen unter. Rote Schatten tanzten über die Gipfel. Auf der Brücke stand die kleine Kapelle und spielte noch einmal, „Ein Fisch wird kommen,...“ hunderte bemalter Blätter waren an die hölzerne Brüstung der Brücke geheftet und noch immer saßen Kinder und malten. Die Menschentraube, die sich versammelt hatte, wurde vom Eintreffen der Feuerwehr auseinander getrieben. Ratlos stand der Feuerwehrhauptmann und einziges Mitglied der Freiwilligenfeuerwehr an der Brüstung und blickte auf den Schwarm Fische. Er wusste auch nicht, was nun ausgerechnet er da tun könnte. Doch schon schob sich der Bürgermeister durch die Menge. Er entriss dem Feuerwehrhauptmann den Wasserschlauch und hielt ihn direkt auf die Fische. Eine kleine Fontäne löste sich aus dem Schlauch bevor die Wasserzufuhr abbrach. Verwirrt schaute der Bürgermeister auf den matten Feuerwehrschlauch in seiner Hand. Sie hatten gewonnen. Die Fische, die Musiker, die Kinder, die Bürger und der Feuerwehrmann. Er drehte sich um und hielt eine Willkommensansprache. Auf die Fische! Als neue Bürger unseres Ortes seien sie herzlich Willkommen! Alle applaudierten und der Jubel rollte an den Bergen hoch hinaus. Dann gingen alle endlich nach Hause. Es war ein langer Tag gewesen. Der Bürgermeister stellte seinen Schirm in den Schirmständer und hängte den Tweedanzug über den Stuhl. Die Bläser polierten ihre Instrumente, die Kinder hängten die letzten Bilder in ihren Zimmern auf, der Feuerwehrhauptmann rollte den Schlauch ordentlich zusammen und die Fische,… ja die Fische, sie kehrten in den Fluss zurück und ließen sich in den großen See treiben.

Rasmus ging die Lange Strasse entlang. Wenn er von der Schule kam, ging er immer die Lange Strasse entlang. Lange Strasse. Eigentlich müsste es die Langweilige Strasse heissen, dachte Rasmus. Denn nie passierte etwas interessantes hier.

Sein Schulweg war immer langweilig, fast genauso langweilig, wie die Schule. Einmal könnte doch etwas aufregendes passieren. Vielleicht ein Banküberfall bei der Bank, wo alle Leute ihr Geld einzahlten. Der Bankräuber würde dann mit dem ganzen Geld in einem Sack über die Lange Strasse laufen. Vielleicht dachte er dabei auch, wie langweilig diese Strasse doch ist. Aber wahrscheinlich hatte der Bankräuber überhaupt keine Zeit darüber nachzudenken, denn schon stand er vor Rasmus, der ihm den Weg versperrte.

Es gab nur eine Abkürzung hier und die kannte Rasmus ganz genau. Sie führte zwischen den Gärten der alten Tante hindurch. Die alten Tanten waren schon sehr alt. Manchmal sassen sie gemeinsam auf der Veranda eines der beiden Häuser und strickten Bettsocken. Wozu Betten Socken brauchten, wusste Rasmus allerdings nicht.

Aber darüber konnte er sich ja auch keine Gedanken machen. Er stand dem Bankräuber genau gegenüber. Er sah ihm in die Augen und der Bankräuber sah Rasmus in die Augen. Doch Rasmus blinzelte nicht. Er hielt stand. Er hatte das oft schon mit dem grossen Willi geübt. Und immer war es der grosse Willi, der zuerst wegsah.

Der Bankräuber würde aufgeben müssen, denn Rasmus würde ganz sicher nicht den Weg freigeben. Heute nicht.

Aber es kam ja gar kein Bankräuber. Kein Bankräuber und auch sonst niemand. An der Abkürzung blieb Rasmus kurz stehen und grüsste die alten Tanten, die riesige Socken strickten. Das muss ein sehr grosses Bett sein, dachte Rasmus. Dann ging er weiter.

Die Abkürzung war nichts für ihn. Die kürzen nur den Weg zu den neuen Häusern ab. Er aber wohnte unten an der Strasse, in einem der alten Backsteinhäuser. Bis dahin waren es sicher noch tausend Kilometer, oder so.

Rasmus sah die Lange Strasse hinunter. Zwischen den Zaunlatten der Vorgärten lugten gelbe Narzissen und Märzenbecher. Er mochte diese Zeit. Jetzt gab es in den Vorgärten etwas zu entdecken. Kleine leuchtende Blumen, statt schwarze, nasse Erde, oder Schnee, der überall gleich aussah.

Wenn doch nur irgendetwas passieren würde, seufzte er. Und da schoss ein Mann an ihm vorbei. Merkwürdigerweise trug er ein Huhn unterm Arm. Der Mann hatte einen langen, braunen Mantel an. Leuchtend rote Haare kringelten sich auf seinem Kopf und seine Augenbrauen waren buschig und weiss.

Rasmus hatte den Mann noch nie zuvor hier gesehen. Er kann nicht von hier sein, dachte er. Aber warum trägt er denn dann ein gackerndes Huhn mit sich herum?

Der Mann war sehr schnell, aber trotzdem wirkte sein Schritt schleichend. Das alles war sehr merkwürdig.

Rasmus sah sich zu den alten Tanten um, doch die hatten nichts bemerkt. Sie stricken und plapperten fröhlich weiter. Der Mann war aber schon über den Gartenzaun des nächsten Hauses gesprungen. Und nun war alles klar. Der Mann war ein Dieb. Er hat das Huhn gestohlen und nun wollte es vielleicht noch viel mehr stehlen.

Das Huhn gackerte aufgeregt. Sein goldenes Gefieder funkelte in der Sonne. Rasmus brauchte nicht überlegen. Er musste das Huhn retten. Er sprang mit einem Satz über den Zaun, dabei zerriss er seine Hose am Po. Aber darauf konnte er jetzt nicht achten. Hier ging es um Leben und Tod.

Rasmus rannte, das ihm die Brust wehtat. Bald schon hatte er den Mann eingeholt, der hinter dem Haus in den nächsten Garten gesprungen war. Rasmus schlich unter den Himbeerbüschen hindurch. Er versuchte sich zu beruhigen. Irgendwie musste er den Mann überholen, er musste ihn überraschen, so dass er das Huhn fallenliess.

Rasmus überlegte. Er sah wie der Mann das Huhn unter seinem Mantel verstecken wollte. Er kämpfte mit dem Huhn, das sich gut zu wehren wusste. Es hackte und gackerte und schlug wild mit den Flügeln.

Das gab Rasmus die Gelegenheit sich von hinten an den Mann heran zu schleichen. Mit aller Kraft schrie Rasmus laut los. Er brüllte, als sei er ein Löwe. Ja als sei er überhaupt der König der Löwen in der afrikanischen Savanne.

Der Mann erschrak und lies das Huhn fallen. Doch das Huhn war selbst so erschrocken, dass es in Ohnmacht fiel und auf der Stelle liegen blieb. Nun war es an Rasmus. Er schnappte sich das ohnmächtige Huhn und sprang durch die Himbeerbüsche und über den Gartenzaun zurück auf die lange Strasse. Er musste das Huhn verstecken, denn der Mann war ihm schon auf den Versen. Rasmus rannte bis zur Abkürzung. Er sah sich um, dann erkannte er das weltbeste Versteck überhaupt.

Er rannte, nach dem er das Huhn versteckt hatte, die Abkürzung hinter zu den neuen Häusern. Und der Mann rannte ihm nach. Schnell wie ein Fuchs bewegte sich der Mann. Sprang auf Zaunposten und überkletterte ganze Zäune, bis er so Rasmus einholte.

In Rasmus Brust klopfte sein Herz. Was würde nun passieren? Was würde der Dieb machen? Rasmus spürte den heissen, stinkenden Atem des Diebes. Gleich, gleich würde er ihn packen und dann?

Hinter Rasmus raschelte etwas in der Buchenhecke. Langsam, ganz langsam drehte sich Rasmus um. Hinter ihm standen breit grinsend die alten Tanten.

Sie hielten die grosse Bettsocke in den Händen. In der Socke bewegte sich etwas. Dann steckte das Huhn langsam seinen Kopf auf der bunt geringelten Wollflut.

«Und der Dieb?», keuchte Rasmus.

«Ach, der ist im Unterholz verschwunden. Der alte Gevatter. Von Zeit zu Zeit kommt er und stiehlt uns unsere Hühner. Aber so sind sie, die Füchse. Sie müssen wohl hin und wieder ein Huhn stehlen.

Danke, dass du das hier gerettet hast», sagten die alten Tanten.

«Füchse. Ein Fuchs?» Nun verstand Rasmus gar nichts mehr. War der Dieb nur ein Fuchs gewesen?

Fuchs hin oder her. Heute war die lange Strasse, zumindest nicht langweilig gewesen.

Rasmus war schon ganz gespannt, was morgen wohl passieren würde. Er winkte den alten Tanten und dem Huhn und hüpfte fröhlich singend nach Hause.