Spatzen im Kies. Verteilt. Die Vögel. Die kleinen Steinchen. Am Rand stehen Töpfe. Groß, schwer. Mit Blumen bepflanzt. Laden ein die Pickenden, die Umherblickenden, die flattrigen Flieger. Der Sommer versteckt sich hinter Wolken. Lässt zurück einen schwachen, warmen Fetzen, Auf den mühsam zusammen gerafften Wiesen. Der Park erfüllt. Erfüllt vom

Die Frau im Eck. Die Frau mit dem Stricksachen. Grün, im Bogen, auf den Nadeln. Masche für Masche. Umschlingen die Luft, die Nadeln. Formen sich. Werden Schal, werden Pullover. Socken. Vielleicht auch Socken. Die Frau im Eck. Schwarze Haare. Kurz. Die Brille auf der Nase. Im Gesicht, die Gedanken, das

Welle um Welle jeden Ton begleitend bis zum Ohr, Spürst du dem Klang nach. Vibrationen im Raum Gibst du einen Namen. Fis, gis, c und a. Akkorde fliegen aus deinen Händen, Berühren nicht nur das Herz. Sie sprechen mit dir, Mit all deinen Sinnen. Du lässt Bilder entstehen mit jedem

Schneebedeckte Gipfel brechen das blasse Licht. An den glatten Felsen rollt es ins Tal. Die Wintersonne wandert indes mühsam über jeden Grat Und bleibt schliesslich auf dem letzten hocken. Die gute, alte Sonne. Sie belächelt den frühen Spaziergänger. Der entschlossen der Kälte trotzt. Der sich durch die frostige Schneewüste schiebt,

Liegen bleiben. Liegen bleiben. Leise murmelst du dein Mantra. Den Kopf unterm Kissen dringt nur wenig Welt zu dir. Die zugezogenen Vorhänge ersticken alle Geräusche. Und selbst der Staub wirbelt fast ängstlich bevor er sich auf dein dröge arbeitendes Gehirn legt. Du schwimmst durch gallert wabernde Zeit. Schiebst deinen schwerer