skizze - Schreibblockade - Pocket Stories

Im Bernina- Express, Eine Reiseskizze

Seit einer Stunde zieht die verschneite Landschaft an mir vorbei. Ich sitze gemütlich im Zug und muss die Wunder der Natur einfach bestaunen, meterlange Eisbärte an den Felsen, idyllische Dörfer und auf kleinen Bergen wachen die Kirchen über ihre Gemeinden. Kaffeeduft zieht meine Aufmerksamkeit auf sich. Was würde jetzt besser

Gedanken

Zwischen den Jahren

Ist ihnen eigentlich schon einmal die Wortverwandtschaft von Jahreswechsel und Wechseljahre aufgefallen? Nein? Dann liegt das vielleicht daran, dass sie ein Mann sind, oder eine viel zu junge Frau. Vielleicht liegt es aber einfach nur daran, dass ich mir über zu viele Dinge Gedanken mache. Und dennoch bleibe ich dabei,

Gedanken

Ein Wintermorgen

Nie zuvor empfand ich meinen Garten als so wunderschön, wie an diesem Morgen. Die klare Luft war angenehm kühl. Die Mondsichel schien milde durch milchigen Dunst. Und in den Lichtkegeln der Strassenlaternen sah ich dicke Schneeflocken glitzern. Es war 5:50 am Sonntag morgen. Der Winter hatte über Nacht Einzug

Alltagsgeschichten

Der Weltverbesserer

Angespannt sitzt der Mann auf dem hartem Bistrostuhl des Cafes und blättert in seiner Zeitung. Vor den grossen Fenstern zieht die Stadt vorbei, mit seinen Pendler*innen, Einkäufer*innen, Schüler*innen und Rentner*innen. Die hohen Scheiben spiegeln die Welt. Doch im Cafe herrscht Rückzug und Ruhe. Ein Ort zum

Gedanken

Die Frau und die Alte

Es fing mit den Augen an. Das ist jetzt schon ein paar Jahre her, doch sie weiss es genau. Die Augen waren das erste. Klein und müde sind sie geworden. Ausdruck und Lebendigkeit konnte sie ihnen nur noch durch Mascara, Lidschatten und Eyeliner verleihen. Auch wenn ihr das erst jetzt

Gedichte

Der Spatz

Der alte Zaun, abgewetzt von den Jahren, Zerfleischt von Regen und Wind, Steht unbeirrt am Strassenrand. Er hält zurück, beschützt die seinigen, Und trennt die Welt in hier und dort. Nur der kleine Spatz, frech und fröhlich, Springt zwitschernd auf den Latten herum. Ist nicht hier, ist nicht dort, ist

skizze

Das Haus

Ich bin ein letztes Mal zu diesem Haus zurückgekehrt. Weiss und weich hängen Nebelfetzen wie Watte an den Bergen. Es ist kühl und feucht. Die Sonne versucht unentwegt durch die dicken Wolken zu brechen. Vergebens. Es bleibt ein regengetrübter Tag. Mechanisch bewegen sich meine Schritte über den zerrissenen Asphalt. Es